Par cinq brasses de fond repose ton père.
De ses os sont faits les coraux.
Voici les perles qui furent ses yeux.
Rien de lui qui ne s’évanouisse
Sans métamorphose marine
En quelque précieuse et étrange chose.
Les nymphes des eaux, heure par heure, sonnent son glas.
Ecoute car je les entends : Ding, ding, dong.
La Tempête Pièce de William Shakespeare (1611)